Villa Romana de Sendim

Não se sabe bem quem construiu a villa, pode ter sido um nativo que desceu da citânia aqui próximo ou um legionário de muitas posses que passou, gostou do sítio e ficou. Aqui passava a estrada que ligava Bracara Augusta a Tongóbriga, seria  normal construir uma villa entre estas  cidades importantes. Num dia,  se podia chegar de cavalo a uma e a outra.

Aqui ficava o   peristilo, o  jardim no centro da casa;  deste  lado do corredor,   o larário, a divisão  onde se adoravam os  deuses do lar e os antepassados da família; e ao lado,  o  quarto do  proprietário: reparem,  tinha duas divisões; nesta aqui, mais espaçosa,  ele recebia as visitas e na mais pequena dormia. Do outro lado do corredor, havia mais quartos, um deles era o dos escravos limpos, limpos porque  trabalhavam  dentro da casa; enquanto que, os escravos sujos trabalhavam no campo e nas tarefas mais árduas.

Do lado sul ficava a cozinha, sabem por que motivo a cozinha era construída do lado sul? Porque os ventos dominantes vinham do  norte;   assim,  os cheiros eram afastados da casa.

Ambrósia guiava o grupo de visitantes pelo passadiço metálico sobre as ruínas, falava com profissionalismo e entusiasmo. Transparecia, no entanto,  uma inquietação que só a visita mais  atenta repararia.

Deste lado,  tínhamos o caldarium, o balneário de água quente. Veem aqueles pilares de  granito? São  originais,  foram encontrados tombados e dispersos noutros sítios  e colocados como se imagina que estariam quando a villa era habitada. A água era aquecida com fogueiras que os escravos sujos faziam debaixo do tanque, sustentado pelos pilares. Havia um balneário de água morna, o tepidarium;  e outro de água fria, o frigidarium. O dono ia passando da água quente para a fria, a água quente abria os poros, a morna retemperava a pele, a fria fechava os poros.  Era um tratamento muito avançado.

- Os romanos tratavam-se bem! Também espalhavam  unguentos no corpo e faziam massagens.  Eram muito para a frentex! – Comentaram  os visitantes.

Nos balneários romanos, os homens e as mulheres ficavam em divisões separadas. Esta era uma villa, uma quinta com escravos e vivenda particular, não sabemos bem como seria, provavelmente o dono teria convidados, por vezes devia haver mais do que uma pessoa nos balneários, além dos escravos.

O tanque de água fria tinha peixes, como não era higiénico tomarem banho com peixes, construíram um  pequeno reservatório para onde eram desviados e retirados. Depois do banho, eram colocados novamente na água da piscina. Como esta era uma divisão mais fresca, também servia de convívio nos dias quentes.

Aquele buraco debaixo do muro,  era por onde se escoava  a água, a casa tinha cloacas  ligadas entre si e estava  ligeiramente inclinada, a água descia para o rio que corre mais abaixo.  Os romanos usavam as condições naturais a seu favor, esta é uma região com muita água.

O grupo ia comentando:

- Os romanos eram muito inteligentes!

- Brilhantes e altamente sofisticados.

- Reparem como as paredes estão  sólidas e preservadas ao fim de 2000 anos!

 Ambrósia continuava a guiar o grupo de visitantes.  Excecionalmente, o  centro interpretativo da   villa romana abriu no sábado para receber o grupo de trinta pessoas que andava a visitar as redondezas, interrompendo os seus planos de passar  todo o dia com Omar. Ele voltaria ao fim da tarde a apanhá-la e estariam juntos o resto do dia. Precisavam de falar, andavam chateados  há algum tempo,  o trabalho intenso era um obstáculo que os distanciava e impedia de estarem  juntos como gostariam.

Os mosaicos no chão, tesselatios, são extremamente minuciosos, colocá-los exigia  talento, trabalho demorado e apurado. Levavam-se meses a decorar o chão. Este tinha motivos geométricos com quatro cores: preto, branco, vermelho e amarelo. No nosso museu poderão ver um esquema do desenho  – Ambrósia  apontou para o chão.

Vocês têm de imaginar que esta villa era muito maior do que o que aqui vemos. Isto é apenas uma pequena parte. As ruínas foram descobertas  em 1992, quando um senhor estava a construir os alicerces para uma casa nova neste terreno.  É provável que debaixo das moradias aqui ao lado estejam soterradas muitas outras divisões e anexos.

Já se descobriram milhares de fragmentos de objetos romanos nas escavações que estamos a fazer.

Ambrósia falava  com entusiasmo, não era habitual receber um grupo tão numeroso de visitantes.  Conduziu-o para a sala  com os achados arqueológicos.

Falou dos artefactos agrícolas,  louça de cozinha, talheres, lamparinas,  moedas.

Sabem onde se encontraram todas as moedas? Nas tubagens. Eram objetos perdidos, iam parar aos esgotos.

Aqui temos um achado muito importante, pratos com as letras XP. Sabem o que significam  as letras XP?

- São o símbolo de Cristo – disse um visitante calvo de meia idade, professor de História.

Muito bem. Isto significa que a partir de uma determinada época quem aqui habitou era cristão. A villa foi construída por volta dos séculos II e III d.C. e habitada até ao século VIII, passou por diferentes períodos históricos, desde o império Romano até à ocupação Sueva.

O mesmo professor de História referiu um apontamento que viu no friso cronológico: os movimentos Bagaudas, que no século V d.C. ocorreram no noroeste peninsular. Revoltas populares a que se juntaram escravos fugitivos e pequenos proprietários arruinados, afetados pela instabilidade do império, impostos elevados e insegurança, anunciando o fim do domínio romano.

Ambrósia  agradeceu a informação extra. Conduziu o grupo para outra sala onde se viam dezenas de caixas brancas  empilhadas em prateleiras. Abriu uma caixa,  mostrou o conteúdo:

aqui estão guardados sacos de plástico com milhares de fragmentos arqueológicos, meticulosamente catalogados,  do mosteiro de Pombeiro e da villa, para serem encaixados como as peças de um puzzle e voltarem a reconstruir o objeto original.

Notava-se o denodo com que Ambrósia se envolvia no trabalho e o entusiasmo que para si era trabalhar como arquivista do museu,  guia e arqueóloga. Era necessária  muita precisão e disponibilidade para reconstruir   estilhaços,   aparentemente inúteis e insignificantes, em  objetos  harmoniosos com uma função específica utilizados no passado,  pertencentes ao quotidiano das gentes diversas que viveram no território. A tarefa deixava-a  orgulhosa da riqueza histórica do seu concelho, mas exigia-lhe  demasiado de si causando  danos nos seus relacionamentos, roubando-lhe o pouco tempo livre de que dispunha. Era frequente passar horas pela noite dentro com um frontal na cabeça observando os minúsculos fragmentos como se fossem peças de joias raras, avaliando a função e o  espaço que ocupariam no objeto.

Ambrósia regressaria a casa na companhia de Omar Khayyam. Nessa manhã tinham percorrido o trilho da levada de Jugueiros e passado na ermida de santa Quitéria,  a ver paisagens, pondo os pontos nos is, analisando o seu relacionamento.  Talvez agora se pudessem reconciliar. Ele mostrou-se paciente e carinhoso com ela, o que não era habitual.

Omar era bruto e insensível, dizia coisas que a feriam muito, de forma arrogante usando palavras caras como se ela as não percebesse, magoando-a e atingindo-a ainda mais. Certo dia disse-lhe:

- Ouvi dizer que és amasia…

Não concluiu a frase, Ambrósia tapou-lhe a boca com a mão, fulminou-o com o olhar e sem nada  dizer, pensou: como te atreves a dizer tal coisa.

Ele leu-lhe o pensamento, baixou os olhos arrependido. O mal estava feito.

Mais tarde, confessou-lhe que quase chorou ao pressentir que ela o tinha deixado de amar,   foi por revolta que lhe falou grosseiramente, não tinha razão nenhuma. Era um parvo. O relacionamento melhorou.   

Ambrósia nesse dia andava bem disposta, animada com os visitantes e voltaria a estar com Omar esquecendo o trabalho, mais recetiva a amar.

Os mosaicos no chão, tesselatios, são extremamente minuciosos, colocá-los exigia  talento, trabalho demorado e apurado. Levavam-se meses a decorar o chão. Este tinha motivos geométricos com quatro cores: preto, branco, vermelho e amarelo.

Nessa manhã tinham percorrido o trilho da levada de Jugueiros

Campo das Carvalheiras

 

Cheguei a casa,  apanhei a minha mulher na cama com outro Homem. Não quis acreditar, esfreguei os olhos uma e outra vez, fiquei sem reagir, sem saber o que dizer ou fazer. A pensar que  estava  a sonhar, a ver mal, ou que não era o que que parecia. Uma ideia  ridícula veio-me à cabeça, talvez fosse um médico que lhe estava a ministrar um tratamento qualquer.  

Os dois estavam debaixo do lençol com a cabeça de fora, calados a olhar  para mim de respiração suspensa, em pânico, apanhados com a boca na botija. Eu, especado e estupefacto,   incrédulo a olhar para eles.  O meu coração latejava violentamente.

Como era possível? Quem é o tipo e como se conheceram?

Jamais na vida imaginei que um dia apanharia a minha mulher na cama com outro homem, isso só acontecia nos filmes ou nos casais decadentes. Nós éramos um casal respeitável, era impensável tal ocorrência  entre nós.   No meu cérebro começaram a fervilhar pensamentos,  bombas prestes a explodir: a santinha, a mulher que frequenta as missas na sé de Braga, a maior beata da cidade, puritana, religiosa como nenhuma outra,     se não me tivesse conhecido seria freira; raramente  fazia sexo comigo;  que eu julgava assexuada e incapaz de me ser infiel… estava na cama com outro homem. Nus, os dois.

Quis ter a certeza. Num ímpeto súbito de raiva aproximei-me deles, puxei violentamente  o lençol e a colcha  para mim. Os dois agarraram  as mantas  com toda a força,  pareciam  dois náufragos a segurarem-se aos últimos destroços de um navio prestes a afundar. De que lhes adiantava isso? O que pretendiam esconder? Arranjariam uma  desculpa qualquer, iludindo-me e mentindo, dizendo que não era o que eu estava a pensar? Ou seria apenas uma reação de pudor e vergonha?

Arranquei o lençol,  expus  toda a sua nudez. A minha esposa encolheu-se tapando a púbis e os seios com as duas mãos, tal e qual a vénus de Botticelli,  num gesto inato de embaraço. Ele tentou alcançar as cuecas debaixo  da cama. Ao pé da cabeceira estavam outras peças de roupa e a gravata, atiradas à pressa para o chão durante os preliminares em que se devem ter beijado sofregamente.  O tipo usava gravata. Devia ser um bancário  das redondezas, um empresáriozeco! Então é disso  que a minha mulher gosta? Homens de gravata,  barbeados, totós perfumados e aprumados. Tinha-me esquecido de como na família dela são comuns os  homens de  blazer e gravata francesa, bem vestidos e elegantes,  de aspeto formal.

Eu vivia seguro da minha conquista, acreditava piamente que ela seria incapaz de se envolver ou de se  apaixonar por outro homem. Conservadora, beata, religiosa, aceitando mal o divórcio das amigas, empertigando-se com as minhas observações de que o divórcio pode ser a melhor solução, que o casamento não tem de  ser para o resto da vida como no tempo dos nossos pais, e que não havendo amor não faz sentido continuar em união. Ideias modernas e progressistas que defendo mas não pratico.   

Subitamente, tomei  consciência de que ela algures deixou de gostar de mim, fartou-se da nossa vida em comum e do tédio em que  ela há muito se havia tornado. O tipo fisicamente era o oposto de mim: sempre fui descuidado  com o meu aspeto; ele, pelo contrário,  parecia vestir-se bem, tinha a pele limpa e brilhante de alguém que gosta de cuidar de si.   Senti-me  humilhado e imundo ao comparar-me a ele. A minha filosofia de desvalorizar as aparências em detrimento da riqueza interior, o que quer que isso signifique,   ruiu por terra.

A minha vida levou um abanou naquele momento. Um tremor de terra violentíssimo!  Tudo em que acreditava deixou de fazer sentido, tornou-se mentira. Fiquei desorientado,  comecei a agir como um macho ferido na sua honra. A ira aumentou desmesuradamente, tornei-me num touro enraivecido e descontrolado.

Peguei na roupa do tipo, atirei-a pela janela. Fiz o mesmo à roupa da minha mulher, abri o guarda-fatos com estrondo,  atirei os cabides com as peças de roupa pela janela do 1.º andar para os paralelos do passeio do largo. Ela agarrou-se a mim, segurou-me os braços. Fez tudo para evitar o escândalo. Meteu-se na minha frente, impedindo-me de atirar mais roupa.  

- Para. Para. Não faças isso, por favor, para! – gritava.

Quanto mais falava e se agarrava a mim, mais surdo eu ficava. Sentia o seu corpo nu a contorcer – se, segurando-me em vão.

O totó do amante olhava boquiaberto sem poder vestir a sua roupa.   Parecia indeciso e receoso de qualquer gesto que me perturbasse ainda mais. Imaginou bem  o que eu era capaz de fazer: afinal, acabava de ser apanhado em flagrante delito pelo cornudo do marido. Um marido encornado é capaz de tudo. Eu podia matá-lo e  desventrá-lo se tivesse uma arma branca. Foi   sensato, não fez nada. A  amante debatia-se com os meus braços e ímpeto de raiva crescente.

-Para, por favor, estás louco! Acalma-te, vamos conversar. Não adianta fazeres isso. Não faças escândalo,  por favor. Olha os vizinhos…

- Sua cabra, sua puta. Como foste capaz? Não acredito que me fizeste isto!  Por detrás desse teu ar de santinha  … as santinhas são as piores – eu começava a ofegar, a espumar da boca, quase a chorar, desvairado. - Sua grandessíssima vaca. Cabrona de merda. Puta traiçoeira. Não sei o que te faço. Foda-se! Caralho, FODA-SE! - os meus berros coléricos ecoavam no apartamento. A vizinhança devia estar a par da briga familiar,  e apreensiva. Uma situação de violência doméstica, talvez chamassem a polícia.

Eu estava descontrolado, esvaziara o armário, tinha de fazer mais disparates, de vincar bem a minha revolta e reprovação. Não é todos os dias que se apanha a mulher na cama com outro.  

O totó entrou na casa de banho,  tapou a nudez com a toalha. Era pequena. Vi-o de costas a tentar esgueirar-se sorrateiramente pela porta,  com o rabo à mostra. Fiquei mais furioso ao perceber que ela me desviava a atenção para ele se escapulir do quarto.  Esbofeteei-a na cara num impulso  descontrolado, ela reagiu e também me esbofeteou com toda a força.  Pela primeira vez na vida,  agredíamo-nos um ao outro. Saltei para o tipo, arranquei-lhe  a toalha do corpo, atirei-a pela janela. Ele interpôs-se entre nós. Finalmente, falou, apontou-me o dedo à cara:

- Você é um cobarde, não devia  bater numa mulher.

- Quem é você para me dar lições de moral? Seu filho da puta, seu cabrão de merda que anda a foder a mulher dos outros.

Atirei-me a ele aos murros e pontapés. Apertei-lhe o pescoço, derrubei-o ao chão,  tentei estrangulá-lo. A mulher pendurou-se nas minhas costas, puxou-me para trás, senti os músculos tensos do  corpo nu a puxar-me os ombros; as pernas transpiradas a apertarem-me o pescoço, desequilibrando-me. Caí desamparado, os dois puseram-se imediatamente em cima de mim,  segurando os estertores da minha raiva. Prenderam-me  os braços e as pernas, um em cada ponta.  Ele acocorou-se com todo o peso do seu corpo em cima da minha caixa torácica,   segurando com os dois braços a minha cabeça e braços. Ela a prender-me as pernas,  deitada sobre elas, agarrando-as com toda a força dos seus dois braços. Eu fiquei extenuado de gritar e lutar, latejava esvaido de energia para me sobrepor a eles, a arfar vencido.

Cuspi-lhe na cara, com as forças que me restavam. Levei um soco e não me lembro de mais nada. Desmaiei.

Quando voltei a mim,  eles tinham desaparecido, os lençóis estavam espalhados no chão e a cama desfeita. Levantei-me dorido, apoiando-me no colchão, com os músculos entorpecidos.  Tinha levado uma valente sova. Olhei-me ao espelho, a cara estava pisada. Deitei-me na cama, confuso,  a pensar na vida. Entretanto,  anoitecera.

A sombra dos plátanos refletia-se nos vidros encadeados pelo luar.  Parecia  impossível ter ocorrido aquela cena vergonhosa  numa noite tão serena e silenciosa.  Lembrei-me do que atirara pela janela, espreitei lá para fora. As peças de roupa tinham sido recolhidas.  Um jovem fumava calmamente um cigarro sentado nos degraus do crucifixo. A vizinhança não dava sinais de si. Parecia que todos tinham abandonado  o largo, indiferentes ao meu drama.

Fiquei quieto muito tempo, a refazer os acontecimentos. Só me apetecia chorar,  chorar muito. Eu merecia chorar como uma criança. Talvez as lágrimas me dessem algum consolo. Estava letárgico, incapaz de assimilar o que aconteceu. Recordei a infância, teci o fio dos  encontros e coincidências  que me levaram a conhecer Inês, procurei uma inocência perdida nas memórias do passado e entender o que falhou. Sentia-me infeliz e vazio. O que falhou?

Finalmente comecei a chorar, afaguei  as lágrimas e os soluços nos mesmos lençóis que envolveram os dois amantes no amor adúltero. Senti o cheiro perfumado da minha mulher. Não me repugnaram  os lençóis humedecidos na intensidade do amplexo. Terá sido muito intenso? Quantas vezes tive uma relação intensa com  Inês?

Sei que nunca fui um bom amante com ela. Eu contentava-me com pouco e ela, aparentemente, também. Oh, descobri da pior forma possível,  como estava enganado!

 

Imaginei Inês nua na cama a fazer amor com o fulano. A cabra! Grandessíssima cabra! Desfez tudo em que eu acreditava. Nunca imaginei, sempre pensei que se algum de nós fosse infiel seria eu.  Comecei a ver Inês de uma forma muito diferente do que antes,  julguei-me um lorpa imbecil, o assexuado agora era eu. O desinteresse que ela mostrava pelo sexo talvez não se devesse a ela, mas a mim. A revelação da sua infidelidade tornou-a subitamente mais sensual e atraente, excitei-me a pensar nela. Um prazer erótico invadiu-me os sentidos. Desejei fodê-la endiabradamente. Bati uma punheta. A raiva contida libertou-se de mim, fiquei  aliviado.

Depois disso,  uma enorme solidão apoderou-se de mim. De manhã,  esclareceria a situação, ligaria a Inês. Era  capaz de perdoar e voltar a amá-la. Prometi a mim mesmo.

A noite estava quente,  revolvi-me nos lençóis. Aconcheguei o pénis na palma da mão, senti o esperma ressequido. Mexi nele suavemente, adormeci de barriga para o ar.

Suportei mal a solidão da noite. A ideia de passar a dormir sozinho atormentou-me em demasia. Habituei-me à sua companhia silenciosa, ao meu lado na cama, com ou sem sexo.

Onde teria passado a noite? Os ciúmes a  imaginá-la na cama do amante foram dilacerantes. Os dois amando-se novamente, fazendo planos para depois do que aconteceu. Cúmplices. Não podiam mais esconder a relação de ambos. O que iria ela fazer? Era-me insuportável a ideia de vê-los juntos, de a ver seguir uma vida independente da minha, a ser amada como nunca a amei;  e eu sozinho, perdido, à procura do amor. Inês estava em vantagem sobre mim. A mulher que eu julgava obediente e submissa, revelara-se uma pessoa totalmente diferente. Ousada, capaz de seduzir e de ter um amante.

Casa-Museu de Camilo Castelo Branco

 

Camilo media apenas um metro e cinquenta e oito. É um dado algo difícil de acreditar num homem que facilmente se envolvia em pancadaria e respondia aos insultos desafiando  para duelos,  timbre dos românticos do século XIX. Devia ser alvo de chacota frequente por ser baixinho  e  por ter na cara marcas das bexigas que o desfeavam: “cara de areia mijada”, chamaram-lhe certo dia as peixeiras da Póvoa,  local onde passava temporadas em banhos e esbanjava dinheiro no casino, como jogador compulsivo que era.

Parece que tudo na vida de Camilo foi desmesurado e excessivo: os amores, a inquietude, os acontecimentos  pícaros em que se envolveu desde muito jovem, começando no seu casamento aos 16 anos em Trás-os-Montes, onde vivia com familiares próximos, por ter ficado órfão de pai e mãe.

A sua última companheira foi Ana Plácido;  portuense, nascida na rua do Almada. Casada com um próspero comerciante, Pinheiro Alves, que intentou um processo contra eles por adultério.  Os amores ilegítimos causaram escândalo na cidade, o casal adúltero esteve preso na cadeia da relação a aguardar  julgamento. Nesse período, Camilo não se coibiu de provocar os portuenses,  usufruía de alguma liberdade,  saía  para a rua,  era visto a passear e a montar a cavalo. Certo dia, subiu a rua de Santo António (atual  31 de janeiro), comprou botins para a companheira, levou-os na mão,  desembrulhados e sem caixa, à vista de todos, chocando ainda mais a zelosa e conservadora sociedade portuense.  

Os botins, a mesa e o banco em que se sentava a escrever, são alguns dos objetos  originais que se encontram na casa museu. Como pessoa de estatura muito baixa, o seu banco era bastante alto,  para chegar à mesa e apanhar a luz que entrava pela janela lateral virada a norte. É estranho imaginar este gigante, este escritor brutal, a escrever com as pernas suspensas no ar, lembrando uma pequena criança que não chega com os pés ao chão. Escrevia de pé, muitas vezes. Do lado oposto, sentava-se Ana Plácido, que nos últimos anos - Camilo ficou quase cego -  lhe lia e  copiava textos ditados por ele. O candeeiro de azeite, de três pavios e abafadores de chama,  iluminava-lhes as noites à secretária, é o mesmo.

A vitrine da biblioteca conserva dezenas de livros originais pertencentes a Camilo – foram mais de três mil – de capa dura e pequenos papelinhos a sobressaírem das páginas, anotações que fazia em todos eles. Era da sua predileção uma História de Portugal, em 13 volumes.

O relógio de parede, descrito rebuscada e exageradamente no romance “Eusébio Macário”,  numa aposta que fez com Ana Plácido de que também era capaz de escrever ao estilo realista, está como novo, em funcionamento. Ouvem-se as cordas e o deslocamento dos ponteiros, o  batimento metálico das horas.

Na sala de estar,  a cadeira de baloiço – a mesma utilizada por Manuel de Oliveira no filme sobre os últimos dias de CCB:  “O Dia do Desespero” - na qual se suicidou com um tiro no ouvido  e a marquesa onde o deitaram e acabaria por morrer.  A equipa de filmagens doou ao museu alguns figurinos do filme,  vestidos compridos, rendados de cores berrantes, pendurados no roupeiro de Ana Plácido.  

Retratos de época, a preto-e-branco, de Manuel, filho de Ana Plácido e Pinheiro Alves, herdeiro da quinta de Seide (Pinheiro Alves desconfiava que podia ser filho de Camilo), cuja herança transitou para  a mãe,  devido ao seu falecimento prematuro, aos dezanove anos.    E dos filhos de Camilo e Ana Plácido, Jorge e Nuno. Jorge tinha problemas psiquiátricos graves:  era “louco”, palavra do próprio Camilo, que o levaram a internamentos no Porto e a ser acompanhado pelo grande amigo do escritor,  o médico Ricardo Jorge. Nuno,  foi um estroina tresloucado e, tal como o pai, um viciado compulsivo pelo jogo. Casou com a filha de um brasileiro rico e teve uma filha desse casamento. Ambas morreram muito cedo. Herdou a fortuna, que desbaratou rapidamente no jogo e numa vida devassa. Casou em segundas núpcias com uma lavradeira de Seide, de quem teve sete filhos. Morreu aos trinta e dois anos, num chalet do outro lado da rua.  É deste filho a descendência atual de Castelos - Brancos.

No quarto de Camilo,  a cadeira de verga tem o entrançado rompido: como é possível neste museu tão cuidado  uma cadeira neste estado? É assim mesmo, diz-nos a guia,  tal e qual como ele a usava. O escritor tinha uma ferida nas costas; assim, sentava-se sem a encostar na madeira evitando dores maiores.

Os 68 cacifos na receção do museu têm, cada um, o nome de uma obra do escritor, ordenadas cronologicamente até ao seu último livro,  escrito pouco antes de se suicidar em 1890, premonitoriamente intitulado: “Nas Trevas”.

E a visita continuou fora da quinta, vendo os jardins cuidados, a cameleira,  a “árvore do Jorge” – um rebento da árvore original plantada pelo filho após a morte do pai. A sul, o monte Córdova, que serviu de inspiração ao escritor no romance “A bruxa do monte Córdoba” e em muitos outros  nos quais descreveu prodigamente as  paisagens e as gentes minhotas, e  onde fica o santuário de Nossa Senhora da Assunção, que ele ainda queria visitar nesse dia,  de passagem por Santo Tirso.

Ouviam-se os altifalantes com música do Quim Barreiros. Iria decorrer em breve um arraial qualquer, que não lhe suscitou  curiosidade.  Passeou pelo largo da junta de freguesia, o Centro de Estudos Camilianos, projetado por Siza Vieira, encontrava-se aberto. Não estava com vontade de continuar a embrenhar-se no universo Camiliano, viu ainda as indicações de um percurso pedestre, um roteiro Camiliano: “o Trilho da Congosta do Estevão”, inventado com o intuito de revisitar ambientes e personagens da época,  por ruelas empedradas e de terra,  ao longo de moinhos,  ribeiras e vivendas rústicas. Ficaria para outra ocasião, com mais tempo.

Seguiu em direção a Santo Tirso, de gula aguçada. Pararia na casa Moura para comprar Jesuítas - uma tentação! Provavelmente, a par dos pasteis do Tentúgal, dos melhores doces de  Portugal. “Já acabaram, hoje foi uma loucura”, disse-lhe o empregado de mesa.

O monte Córdoba, do quarto de Camilo

Serra da Boneca

 

A ermida de São Pedro é um local isolado, rodeado de eucaliptos queimados e  de uma tasca num  pequeno barraco, onde param  clientes ocasionais  que ali chegam de carro para beber um copo de verde tinto da região e conversar com o taberneiro, o Sr. Isaltino. 

Joana ficou sentada no carro,  enquanto o companheiro foi perguntar às duas únicas pessoas que lá estavam  o caminho para o baloiço da Boneca.  O GPS do carro estava baralhado, não lhes dava o local exato. Há algum tempo que vinham subindo a serra sem encontrar qualquer sinal e desvio com indicações precisas. As  fotografias que viram na internet,   de um baloiço pendurado no alto da serra com vistas deslumbrantes para cumes montanhosos estendendo-se indefinidamente  no horizonte, e a curva do rio no fundo do vale,  eram muito apelativas; devia haver placas, indicações para lá chegar. Estranhavam ainda não terem visto nada.

Os homens na tasca interrompiam-se atabalhoadamente,  gesticulando,  querendo ambos ser solícitos com o visitante que passou por eles no carro desportivo de alta cilindrada, cem porcento elétrico – um carrão ! –, e uma loira de óculos escuros ao seu lado,  explicando onde se tinha perdido e o caminho que devia retomar para lá chegar.  O companheiro escutava-os, complacente: “Como são diferentes de mim estes sujeitos!” Vestiam calças cardadas, camisas sujas de nódoas de terra ressequida e botas gastas; ambos com o seu copo de tinto em cima do balcão, já meio tocados pelo vinho, em contraste com o jovem moreno e alto, de cabelo negro ondulado, elegantemente vestido de calças de ganga e casaco de cabedal por cima de uma T-shirt branca a dizer “Calvin Klein”, que polidamente  se havia dirigido a eles.

Desceram a estrada atrás do camião que ia despejar o lixo no aterro próximo. Joana fez um ar de nojo: - Querido, não consegues ultrapassar o camião? Incomoda-me ver aquela betoneira a revolver o lixo mesmo à nossa frente …e o cheiro, meu Deus!

- Tem paciência, minha querida, devemos estar a chegar ao desvio …

Foi com alívio que encontraram o estradão de cascalho que os levaria às eólicas e ao baloiço. Tal como os senhores lhe disseram a estrada estava em más condições, mas  um carro como o dele não teria problemas.  

Subiram os últimos metros a pé, pelas encostas xistosas, agrestes, varridas pelo vento. Rebentos de eucalipto nasciam vigorosos dos troncos queimados. Atravessaram a cancela com o  aviso  “Proibido”. O silvo metálico do vento soprava nas gigantescas pás das hélices, lembrando o som do carro elétrico ao arrancar. Viram o rio a correr numa curva apertada no fundo das encostas, uma imagem igual à das fotografias que viram na net. Caminharam com cuidado, desviaram-se  das arestas cortantes  das rochas, não encontraram o baloiço.

  - A empresa que explora o parque deve-o ter retirado, provavelmente...  - disse Joana.

Do outro lado da encosta, via-se o aterro. Um bando denso de gaivotas sobrevoava a pilha de lixo que se elevava da estrada.   

 - Que horror!! Já que não há baloiço vou colher flores.

Joana fez um  bouquet de pequenas flores amarelas e lilases que despontavam da terra, dando alguma cor à monotonia do lugar. Combinariam bem com o tapete  persa,  comprado há alguns anos numa loja do Arrábida.  

- Esse  tapete agora vale muito dinheiro, faríamos um bom negócio se o vendêssemos. Neste momento, é quase impossível importar bens do Irão devido ao bloqueio do estreito de Ormuz – observou  o companheiro. - Ouviste a notícia do indivíduo americano, amigo do presidente, que comprou ações de companhias petrolíferas horas antes do ataque?

- Ouvi, querido. Isso é que foi perspicácia!

- Ou apenas informação privilegiada, fazem-se grandes negócios quando se sabe antecipadamente o que vai acontecer no mercado – disse ele, habituado investir o seu dinheiro em ações, ETFs e fundos – As ações  valorizaram exponencialmente após o ataque….

- A guerra é uma grande oportunidade de negócio, as ações de armamento e petróleo estão em alta. Bravo Ambrósio! – concluiu Joana, tocando provocadora no ombro do companheiro com a sua  mão delicada e amaciada pelo creme de alfazema que comprou em Paris a semana passada. Uma brincadeira que repetiam frequentemente, inspirados  num velho anúncio publicitário:

- Ambrósio, hoje apetece-me algo doce. 

- Senhora, tomei a liberdade de escolher Ferrero Rocher.

Riam sempre que a faziam. Usavam palavras obscenas e alusões sexuais. Havia cumplicidade entre eles. Joana insinuava-se, subia o vestido de algodão até às coxas, mostrava as pernas bem torneadas. O jogo excitava-os.

Seguiram pela EN 108 até à pousada do palácio do Freixo. Premiram  o botão debaixo do volante para abrir o tejadilho do carro.  Ele pôs os óculos escuros “Ray-Ban” para se proteger do sol que se punha sobre o Atlântico e lhe encadeava a vista. Levava o braço esquerdo com o cotovelo dobrado, apoiado na janela. Guiava com uma mão, devagar, olhando o rio, fruindo o prazer da condução, o autorrádio ligado na SMOOTH FM;  a mão direita tateava  suavemente  os contornos nus  das pernas de Joana. A vida corria bem. O banho de espuma quente com flutes de champagne e bombons de chocolate, a massagem Tailandesa no spa privativo da suite,  aguardavam por eles.  

- Ambrósio, hoje apetece-me algo…

Miradouro de São Bento das Pêras

As primeiras flores despontavam dos ramos das cerejeiras despidas, pequenas pétalas brancas luminosas a anunciar a proximidade da nova estação. Da janela do quarto via a vida a acontecer, os verdilhões saltitantes nos ramos escondiam-se debaixo das folhas da laranjeira, pessoas  caminhavam no passadiço ao longo do riacho por trás do quintal. Gente, Vida em ação.

O coto doía-lhe particularmente nessa manhã.  O fisioterapeuta disse-lhe  que ela continuaria a ter dores na zona amputada, dores reais, como se o resto da perna ainda existisse: - Merda de vida!

Lembra-se da manhã fatídica em que saiu para dar um passeio de mota, e de mais nada do que se passou a seguir. Acordou do coma induzido na cama do hospital,  desconhecia o seu estado. Isaura, a sua melhor amiga, e um médico  estavam de pé ao seu lado. A amiga falou delicadamente, fez perguntas, contou como tudo aconteceu: Como te sentes? Lembraste de alguma coisa?

O condutor bêbado passou no sinal  vermelho, embateu na mota e fugiu. Houve testemunhas que o denunciaram, foi apanhado pela polícia.

O médico disse que perdeu muito sangue, o pé esquerdo ficou esmagado sob o peso da mota e da força do embate, fizeram duas cirurgias de urgência para estancar os vasos sanguíneos, extrair os tecidos e a carne tumefacta, ponderaram fazer transplantes de outras partes do corpo para a zona afetada, mas a fíbula e o pé tiveram de ser amputados. Não havia alternativa. Ela continuaria a ter uma vida normal, faria sessões de fisioterapia  para aprender a caminhar com a prótese que lhe ia ser colocada…

Foi então que pela primeira vez olhou para aquela parte do corpo, envolta em ligaduras, apoiada em duas correntes que a elevavam alguns centímetros acima do colchão. Estava demasiado cansada e sedada para reagir e fazer perguntas, chorar ou sentir raiva. Tudo parecia um sonho, irreal, como se não fosse ela que ali estava, antes outra pessoa e um corpo que não era o seu.   

Com o tempo, foi-lhe crescendo uma  raiva contra a vida e o azar que teve.  Pensou muitas vezes no pior, antes disso tinha de se vingar do  raio do bêbado, fazer-lhe, no mínimo, o que ele lhe fez.  Atolava-se no pélago dos dilemas que lhe surgiam: viver sem raiva,  superar  as feridas físicas e emocionais que lhe ficaram marcadas no corpo e na alma ou viver permanentemente em estado de revolta, alimentando-se dessa fúria?

Era-lhe útil a revolta.

Delineou  um plano de vida, procurou força e inspiração nos livros, nas vidas diferentes da sua, emocionantes e destemidas.

Anotou no seu caderno mais algumas frases.

Deitámo-nos juntos na noite ilegal trespassados por faíscas de prata.

Frases escritas no caderno de capa azul claro, estranhas e portentosas, que traduziam a violência do mundo, apaziguando o seu sofrimento. Copiadas dos livros que lia, versos curtos e palavras que a comoviam pela força e surpresa das combinações, como se fossem suas, algo que ela considerava não ter talento para fazer. 

O sibilar dos azorragues nas espáduas tumefactas.

Questionou-se se havia alguma relação conceptual entre as teorias Hindus de transmigração das almas, a Cristã de “Ressurreição” e a metempsicose.

Prolegómenos da formação do mundo.

Certos conceitos religiosos davam-lhe ânimo, imaginava-se uma alma viajando por muitos corpos e épocas. Talvez o acidente lhe tenha dado uma missão nesta vida: a vingança!

Enfiou a prótese no coto da perna esquerda, saiu com a bengala pela porta do quintal. Caminhou umas centenas de metros com muito esforço pelo passadiço de madeira até ao jardim municipal, sentou-se no banco a ver as pessoas a passear, a usufruir a tarde de sol, os cachorrinhos levados pela trela, a arfar de contentamento encostados aos donos. Esperou por Isaura, foram de carro ao santuário de São Bento das Pêras, viu a paisagem de lá de cima. O vento frio sacudia-lhe o pescoço, protegeu-se com o cachecol de lã. O tempo estava suspenso, enquanto a vida noutros lados decorria frenética.

São Pedro-o-Velho

 

O Miradouro está lá em cima, distante, entre as rochas isoladas e austeras. Os dois amantes caminham em direção a ele sobre as lajes polidas de granito. Pequenos riachos escorrem das fragas, formam charcos musgosos.  São Pedro o Velho: uma plataforma circular elevando-se no cimo do morro mais alto da serra. Dali tem-se uma panorâmica de 360º sobre as serras da Arada e da Freita, a ria de Aveiro, as aldeias de Cabaços, Castanheira, Albergaria-da-Serra e o Merujal; o  vale de Arouca estendendo-se desde Provesende; e os parques eólicos que desfeiam o horizonte e o artificializaram com a intervenção humana. Apesar disso, ainda ouvem o chamamento do pastor imitando  balidos,  reunindo o rebanho e as ovelhas tresmalhadas que berram e saltitam ágeis:  “As Cabras, essas putas”, como lhes chamava Eugénio de Andrade com carinho.

Sentem-se parte do mundo e da civilização, por eles correm histórias de imensas pessoas.  Se fossem pastores, chegariam a casa,  abririam a garrafa de vinho tinto, lascariam o presunto pousado na mesa, acenderiam  a lareira e ouviriam o crepitar do fogo, enquanto os lobos uivavam nas serras. Leriam histórias  de Camilo Castelo Branco à luz da vela e fariam amor ao pé do lume.

Pouco falam entre si. Passam mais tempo a consultar o telemóvel e os indicadores do smartwatch do que a apreciar a paisagem. Ligam o Bluetooth  para registar na aplicação as métricas diárias e terem a certeza de que cumprem os objetivos definidos pela máquina. Sem darem por isso, perdem o controlo de si: são vigiados insidiosamente e silenciosamente 24 horas por dia,  até a duração do  sono é registado  por ela.  

Ouve-se um beep,  uma mensagem colorida aparece no visor do relógio: atingiu 10000 passos. Os amantes alegram-se, a pequena  caminhada valeu a pena, os objetivos do dia foram cumpridos.

Neve

 

Lamento desiludir-vos meus amigos venezuelanos, mas o Trump não vai trazer-vos a liberdade e a democracia.  Ele ordenou o sequestro do vosso presidente, Nicolas Maduro, para mais facilmente chantagear os restantes dirigentes do regime chavista: não pretende enviar tropas para a Venezuela, o que lhe traria mais impopularidade nos Estados Unidos, pretende simplesmente aceder às imensas reservas petrolíferas do vosso país.  Assim, fica em posição de força para ditar as suas ordens a quem substituir Nicolas Maduro.

O sequestro e julgamento do presidente servirá como exemplo para quem teimar em lhe fazer frente. Os lideres americanos são bullies e agora possuem  um brinquedo para chantagear e meter medo a quem não se submeter à sua vontade. São os líderes do mundo: querem, podem e mandam, não precisam de obedecer ao direito internacional.

Portanto, meus amigos, podem dizer adeus à esperança que colocaram na deposição do presidente. Das duas uma: a presidente interina da Venezuela, Delcy Rodriguez, não se rende a Donald Trump e o velho regime continua intacto, tornando-se porventura mais repressivo; ou a cúpula de dirigentes aceita as exigências dos Estados Unidos em troca da sua continuação no poder. De uma forma ou de outra, o povo venezuelano continuará na miséria sem beneficiar das imensas riquezas do país nem da liberdade para escolher democraticamente os seus lideres políticos.  

Maicon não gostou da análise política do seu amigo português. Tem-se falado muito da Venezuela por estes dias nas redes sociais e na imprensa: é fácil falar de um  país estrangeiro, opinar de barriga cheia sem nunca lá ter vivido e sentido  as agruras quotidianas da esmagadora maioria dos seus habitantes, vendo as notícias ao longe sentadinhos no sofá, a beber um chocolate quente como se estivessem a assistir a um espetáculo qualquer. Ele nasceu na Venezuela, sente os acontecimentos de uma forma totalmente diferente:  com intensidade e preocupação pela  família e amigos que lá deixou. Veio para Portugal, a terra dos  pais, para fugir da incerteza económica, da pauperização permanente das condições de vida, da insegurança causada pelo chavismo que arruinou a empresa do pai, tão arduamente construída por ele ao longo de toda uma vida.

Readquiriu  esperança numa mudança para melhor, a situação era insustentável. Fica irritado com  comentários,  augúrios tão sombrios e idiotices sobre a Venezuela, mesmo que vindas dos seus amigos.  Odeia  ver os apelos nas redes sociais às concentrações  contra a “agressão imperialista norte-americana a um país soberano”. Não tem vergonha de o dizer: apoia a intervenção americana, foi a melhor notícia que lhe chegou da Venezuela nos últimos anos.  Não lhe interessa o “Direito Internacional” e tretas do género. Não havia outra hipótese para remover  aqueles bandidos.

Quando era pequeno foi com os irmãos e os pais ver a neve nas montanhas de Mérida. “A única região da Venezuela onde existe neve”, disse-lhes o pai.

Não sabia o que era neve, só a tinha visto na televisão, nos filmes americanos que passavam no Natal, e do que os  pais lhes contavam de quando eram miúdos em Portugal, antes de emigrarem para a Venezuela: “talvez não acreditem, meus filhos, mas aqui neste clima tropical podemos ver neve se subirmos ao pico Bolívar”. Foram de carro, demoraram muitas horas desde as planícies em redor do lago Maracaíbo, onde viviam,  até chegarem à cordilheira Andina. Lembra-se do pai lhe ter dito que foi um ano particularmente frio nas montanhas do norte da Venezuela e que não era habitual haver neve naquelas  altitudes mais baixas. Ele e os irmãos saíram do carro e, como todas as crianças, fizeram bolas, deslizaram metidos nos sacos de serapilheira que iam na mala e fizeram tropelias. Foi um dia inesquecível. Passaram a noite num pequeno hotel e regressaram a casa no dia seguinte, a descer várias horas de carro até ao mar, passando por climas que mudavam com a altitude. Tempos felizes num país incrível!

Nunca mais viu neve até hoje.  

Em homenagem aos tempos de mudança,  hasteou a bandeira tricolor  do seu país na traseira do carro, como fazem os portugueses quando joga a seleção nacional de futebol   e, nostálgico com as  suas memórias, rumou a um dos poucos sítios de Portugal  onde se pode ver neve: a serra da Estrela. Os amigos portugueses não acreditaram que a última vez, e única,  que viu neve foi  na Venezuela.

- Neve na Venezuela?! Estás a gozar connosco!

Ignorantes, é o que são. Devem pensar que na Venezuela só existem praias tropicais e bananeiras! Não imaginam a beleza e a diversidade do país.

Partiu em direção à Covilhã  e dali subiu à serra. Viu a placa na estrada, junto à pousada, indicava 800 metros de altitude. Mais à frente, viu outra placa: 1200 metros de altitude. Cruzou-se com muitos carros que desciam da Torre; alguns com pedaços de neve agarrados no tejadilho e bonecos de gelo esculpidos no capô. Um deles trazia a bandeira da Venezuela sobre o tablier. Que alegria, compatriotas! Buzinou, abriu o vidro, fez o V de vitória com a mão esquerda, gritou para os ocupantes: Viva Venezuela! Libertad! Libertad! Responderam da mesma forma, eufóricos:  Libertad! Libertad!

1500 metros: famílias e  crianças fora dos carros a mexer nos primeiros pedaços de neve na berma da estrada. A nostalgia da viagem aos Andes, perto de Mérida, pesou-lhe na alma.  Regressaria à Venezuela, tinha de ser!

1700 metros: engarrafamento. Uma longa fila de carros estendia-se pela estrada até à curva que contornava mais uma encosta da serra.

O carro parava e avançava devagar. A esposa abriu a porta, saiu para esticar as pernas, apanhou um pedaço de neve e trouxe-o para dentro do carro. Passou-o ao marido, pacientemente sentado ao volante, acelerando e parando, acelerando e parando. Acariciou a neve com os dedos, maravilhou-se com o pedaço branco na sua mão. Contemplou-o até sentir o frio queimar a pele.

Seguiram no para arranca até à Torre. Estava assim há quase uma hora – já não bastam os engarrafamentos para o trabalho durante a semana, tinha agora de apanhar outro ao fim-de-semana no passeio à serra da Estrela!

Estacionou o carro, caminharam sobre o manto branco que cobria o  planalto superior. A esposa, num gesto maroto, atirou-lhe uma pedra de neve contra o corpo:

- Aaaa… isso não se faz! Queres guerra? Vais ter guerra! – Correram ambos a apanhar mais neve, cada um para seu lado.  Atiraram bolas um contra o outro. 

- Sua malandra!

- Seu medricas, não me acertas.

Do manto branco despontavam rochas, sentinelas silenciosas observando os humanos minúsculos a brincar. Os faróis do carro iluminavam a berma, a luz refletia-se por trás do rail de separação. O círculo de luz fluorescente recortava-se nos tufos de erva perdidos no tapete de neve, como um rendilhado num fino tecido de noiva. Maicon sentiu a pureza da infância encher-lhe a alma, um laivo de esperança num mundo melhor e no regresso à Venezuela renasceu em si.